L’air humide du Cameroun était lourd et épais, sentant légèrement la mangue trop mûre et l’optimisme persistant des vendeurs de billets de loterie. Dans le marché animé de Mokolo, au milieu d’une cacophonie de colporteurs et du bêlement de chèvres étonnamment bien habillées, un petit groupe s’était rassemblé. Ils portaient des robes de lin blanc impeccables, ornées de ce qu’ils croyaient être d’authentiques hiéroglyphes méticuleusement recopiés d’un vieux numéro du National Geographic. Leur chef, un homme corpulent nommé Etama, ajusta sa coiffe élaborée en carton, une magnifique création inspirée d’une image floue du masque funéraire de Toutankhamon.
« Mes frères et sœurs », tonna Etama, sa voix rivalisant avec un gril de suya voisin, « aujourd’hui, nous célébrons notre glorieuse ascendance ! Nous sommes les descendants directs des puissants pharaons ! »
Un murmure enthousiaste de « Hourras ! » parcourut la petite foule, composée principalement de la cousine de Etama, Okawa, qui était toujours supportive, et de quelques jeunes chômeurs espérant un peu de riz au gras gratuit plus tard.
Leur revendication d’héritage égyptien antique avait commencé de manière plutôt innocente. Un vendeur ambulant, colportant des livres de développement personnel douteux et une « sagesse ancienne », avait autrefois traversé leur village. Il leur avait montré des photos de pyramides et de sphinx, proclamant, avec un fort accent européen : « Ah, l’Afrique ! Le berceau de la civilisation ! Vous, les Africains, vous êtes tous liés à ce grand passé ! »
Etama, un homme dont les ambitions dépassaient de loin sa compréhension de l’histoire, s’y était accroché comme une tique à une mangue particulièrement juteuse. Il déclara que c’était une révélation. Ils n’étaient pas seulement Camerounais ; ils étaient d’anciens Camerounais… qui étaient aussi, d’une manière ou d’une autre, d’anciens Égyptiens. Les détails étaient un peu flous.
L’« homme blanc appelé Maurice Bucaille » était une partie particulièrement amusante de leur récit. Etama se souvenait vaguement que quelqu’un avait mentionné un livre sur le Coran et l’Égypte ancienne. Cela s’était transformé dans son esprit en un savant européen bienveillant qui avait, par pure bonté de cœur, déchiffré leur langue ancestrale – une langue, soit dit en passant, qu’aucun d’eux n’avait jamais entendue.
Leurs tentatives de se connecter à leur héritage « ancien » étaient constamment hilarantes. Leurs rituels sacrés consistaient à chanter un charabia qui ressemblait vaguement à des cris de marché mélangés à du français mal prononcé. Leurs offrandes à leurs « dieux » consistaient en des restes de foufou et une bouteille occasionnelle de bili-bili brassée localement.
Un jour, une véritable égyptologue, une jeune femme à lunettes nommée Dr Amina, se trouvait au Cameroun pour une conférence. Entendant des rumeurs sur ce groupe particulier, elle décida de leur rendre visite, la curiosité piquée.
Elle les trouva au milieu d’une « grande procession », qui impliquait Etama porté sur une planche de bois bancale par Okawa et deux adolescents réticents, tandis que les autres traînaient derrière, tapant rythmiquement sur des seaux de peinture vides.
Le Dr Amina se présenta poliment. « Je crois comprendre que vous vous intéressez à l’Égypte ancienne ? » demanda-t-elle, essayant de réprimer un sourire.
Etama, gonflé de fierté, déclara : « Intérêt ? Ma chère femme, nous sommes l’Égypte ancienne ! Nous portons le sang des pharaons dans nos veines ! »
Le Dr Amina, une femme patiente, demanda doucement : « Pourriez-vous peut-être me parler un peu de vos traditions ? De votre compréhension des hiéroglyphes ? »
Un silence se fit dans le groupe. Etama s’éclaircit la gorge. « Ah, les hiéroglyphes ! Oui, une langue très complexe. Un homme blanc, un homme très intelligent nommé… Maurice Bucaille… nous en a révélé les secrets. »
Okawa ajouta avec serviabilité : « Oui ! Il nous a envoyé un livre. Très épais. Avec beaucoup… d’images. »
Les sourcils du Dr Amina esquissèrent une petite danse. « Et qu’en est-il de votre connaissance des pharaons ? Peut-être Toutankhamon ou Ramsès ? »
Etama se frotta le menton pensivement. « Ramsès… oui, un dirigeant très puissant. Connu pour… ses nombreuses épouses. Et son amour pour… le thé fort. »
L’un des adolescents murmura à Okawa : « Je croyais que Ramsès était celui qui aimait construire de grandes maisons ? »
Agnès le tapota. « Ne confonds pas les pharaons, jeune homme inculte ! »
Le Dr Amina, essayant de maintenir une attitude professionnelle, demanda : « Et vos croyances religieuses ? Vénérez-vous Rê, le dieu soleil, ou peut-être Osiris ? »
Etama rayonna. « Ah, nos dieux sont nombreux et puissants ! Il y a… les poupées Dowayo, le dieu des bonnes récoltes. Et… Mambila, la déesse des entreprises prospères. Et bien sûr, Fali, le dieu de… eh bien, il vous aide à retrouver vos clés perdues. »
Le Dr Amina cligna des yeux. C’était… inattendu.
Elle passa l’heure suivante à écouter leurs interprétations enthousiastes, bien qu’extrêmement inexactes, de la culture égyptienne antique. Ils lui montrèrent leurs « artefacts sacrés » – des pierres de rivière lisses peintes avec des yeux grossiers et des pyramides dessinées au charbon de bois. Ils accomplirent même un « rituel de momification » sur un poisson-chat particulièrement dodu, l’enveloppant dans de vieux draps.
Finalement, le Dr Amina, avec un doux sourire, dit : « C’est merveilleux que vous vous intéressiez autant à l’histoire. Cependant, peut-être que certains détails… sont un peu mélangés. »
Etama parut sincèrement confus. « Mélangés ? Mais l’homme blanc, Maurice Bucaille… »
Le Dr Amina expliqua patiemment l’histoire réelle de l’Égypte ancienne, la complexité des hiéroglyphes et le panthéon de leurs dieux. Le groupe écouta avec des degrés de compréhension variables, la plupart ayant l’air perplexe.
En partant, le Dr Amina ne put s’empêcher de rire doucement. L’ironie ne lui échappait pas. Voici des gens vivant sur un continent regorgeant de ses propres histoires riches et anciennes, pourtant si désireux d’en adopter une étrangère, basée sur les preuves les plus fragiles et une bonne dose de pensée illusoire.
De retour au marché, Etama s’adressa à ses disciples. « La femme blanche a été très impressionnée », déclara-t-il avec assurance. « Elle a pu voir l’esprit égyptien antique en nous ! Elle ne faisait que… tester nos connaissances. »
Okawa hocha la tête sagement. « Oui, elle a probablement été envoyée par Maurice Bucaille lui-même, pour voir si nous étions dignes de notre héritage. »
Le groupe, leur croyance inébranlable face aux faits réels, continua ses pratiques « égyptiennes antiques », ignorant béatement le spectacle comique qu’il offrait. Et dans le cœur vibrant et imprévisible de l’Afrique, leur histoire devint une légende locale – un témoignage de la capacité humaine d’imagination, de l’attrait d’un grand récit et du mystère persistant de la façon dont une mention d’un homme blanc nommé Maurice Bucaille et d’un homme noir nommé Cheick Anta Diop pouvait amener un groupe de Camerounais à croire qu’ils étaient des pharaons perdus depuis longtemps. La momie de poisson-chat, quant à elle, commençait à sentir assez fort.
M F A K 